No hay dimensiòn
solo perfectos desconocidos
ante nosotros mismos
y no hay amor que nos consuma el tiempo
nosotros lo construimos
de la nada y sin cuerpos
Preciosos de sangre y sudores
Que podamos amar regodeándonos
De estar vivos y poder plasmar
Esos ardores inconsumados
Que nos hacen nuestros propios poetas favoritos
Solo en el egoísmo del orgullo
De no saber ir corriendo tras la realidad
Del riesgo y hermosa humildad de sensaciones de estar vivos
Y si quizá al vivir estos poemas
Ya no fueran
Bien valiera el no ser verso
Y vivir cual hermoso poeta de carne y sentidos
Hacer el poema sobre la piel nuestra
Sobre los sentidos al fin compartidos
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